AL AIRE
por Río Silba
sobre ciertos eventos que ocurrieron
el 20 de enero de 2023
en Álamos, Sonora
10:39 am
exhibe el oxidado reloj del templo de la Purísima Concepción.
Pocas personas caminan por las calles que rodean la Plaza de Armas
y la bandera de México se ondea en el tejado de un edificio
ubicado en la avenida Guadalupe Victoria.
Procuro moverme más ligero ahora que el ritmo del Festival comienza.
En el palacio la construcción sigue su curso acelerado;
el toldo que cubre el escenario deja entrar una luz ceniza
y el aire interno toma así la cualidad de los días nublados.
El piano espera sobre el escenario con su boca abierta,
exhibe su lengua dorada en un bostezo de melodías
interrumpidas por los dedos de Ángel Rodríguez que ya se dedica al ensayo
mientras las personas de intendencia murmuran y trabajan
el eterno complot que beneficia la apariencia del mundo.
Se dan los últimos toques al Palacio.
El pintor de brocha gorda trabaja los detalles.
Los técnicos de medios tiran cables desde la segunda planta,
instalan reflectores y bocinas con cigarros apagados que cuelgan
de la comisura de sus bocas.
La guardia nacional está presente y de su hombro cuelga
un rifle mientras observa nuestros movimientos.
Fallo nuevamente al imaginar lo que piensa el soldado
detrás de sus lentes oscuros que me recuerdan la velocidad y precisión
de las águilas cuando descienden en picada.
El hombre del Infinitum va de un lado a otro,
mantiene una llamada con algún ángel que lo salvará
del naufragio que describen sus ojos
donde encuentro la firmeza de aliviar la lentitud del flujo cibernético.
Se requiere de velocidad para lograr nuestra misión.
Nos dirigimos a comer al restaurante México Lindo
y la anfitriona guiña nuestra pertinente llegada,
pues muy pronto, nos dice,
las mesas se ocuparán por una parvada de comensales hambrientos.
En cinco minutos
nos vemos rodeados por familias que ocupan todas las mesas.
La vida citadina en el interior de nuestro México Lindo ofrece ahora
una yuxtaposición de elementos:
Alonso habla de Puccini con Alejandra/ una mujer exhibe una cabellera
que me hace pensar en la posibilidad de albergar
múltiples cerebros en el cráneo/ un unicornio con rostro de niña
come perezosamente con el tenedor ante las amenazas de su madre.
Y el silencio del mundo es rotundo cuando me sirven y doy bocado
al platillo de chile relleno con guarnición de arroz, frijoles y tortillas de harina.
Música en el paladar.
Noche de Gala.
Afuera las personas enfilan la espera
vestidas con ropa de fiesta murmullos risas trajes joyas gracia y garbo
bizarría lujo y hermosura.
En el interior del palacio
una mujer trapea y borra el rastro de las últimas huellas
dadas en el escenario. Entra el caudal de gente,
inunda las sillas y mira con asombro
el color durazno de neón que ilumina el arco del proscenio.
Me deslizo,
siguiendo la naturaleza de los fantasmas,
para ir de un lado a otro y acomodarme antes de que las autoridades
de las instituciones pertinentes inauguren,
con el acartonamiento que impone ser la cabeza de cualquier organismo burocrático,
el inicio del festival Ortiz Tirado.
Se presenta la larga trayectoria de Arturo Chacón-Cruz
y ante su juventud me impresiona la amplia trayectoria
que lo ha llevado a prestigiosos escenarios alrededor del mundo.
Premios, victorias y aplausos
y en mi mente veo a un niño que entrega
su alma al canto. Cuando toma el escenario
veo a una persona ligera en sus pasos y palabras, pues
nos pide, ya flexibilizando los anteriores discursos institucionales,
que nos permitamos abandonar la frialdad que hoy impone sobre nuestras vidas
el uso de redes sociales,
nos pide:
cierren los ojos para encontrarnos solamente
en la música. La música que sale de su cuerpo
y el piano de Ángel Rodríguez.
Paraíso, drama, lágrimas y mi corazón adquiere muy pronto
la condición del ave fénix
que se incendia y no deja de nacer
de las cenizas.
Pido aire y
mientras abandono el Palacio, las personas
se entregan a la calidez que los artistas han generado
con el son cubano. Todos cantan y con esto,
dice Chacón-Cruz, ellos se sienten victoriosos.
El frío exterior golpea mi piel mientras me dirijo
por un callejón desolado
hacia el Noctambulario.
Hay en Álamos
en el reverso de su alma romántica
una serie de caminos oscuros
donde habitan los fantasmas menos festivos
y sus voces suenan en mis oídos mientras camino
perdido, confiando en las indicaciones de un mapa virtual
que nada sabe sobre el poder de los espectros y las calles
de nula planeación urbana.
Llego con el cuerpo temblando. Para calmarme
me tomo arrebiatada una bohemia oscura
mientras Paloma Munguía canta y flamenquea
así anima a su público a bailar con ella. Y yo me contento con verlos
sonreír y olvidarse de cualquier pena que carcome la tranquilidad de sus vidas
Esto es todo, me digo,
es todo por hoy. Y cuando mis pasos inician
y apenas me dispongo a caminar de regreso
siguiendo mis impulsos de llevarme a la penumbra
para registrar también el canto de los muertos,
el carro del equipo corta mi paso y Daniel me ofrece un rait para volver
al calor de mi habitación. Sí, sí, acepto
ya demasiado cansado estoy
para enfrentarme al terror de no saber qué hacer
ante la aparición de un muerto.
